Da igual que fueran amarillas o rojas
o del color inerte de los sueños,
no importa que todo ocurriera
ayer, hace años o en la prehistoria
del dolor donde todo tiene sentido.
Qué más da que fueras tú el protagonista,
otros muchos estuvieron aquí,
y cuídate de los que faltan
por vestirse tus ojos.
Tan sólo importan los pasos
y las pedaladas (ocurrió hace
dos primaveras antes de huir)
que dimos, una a una, acompasados,
al ritmo eterno del presente.
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